I'm tired and I'm lost

I don't want to be found

Ses bras nus rentrent en contact avec les parois froides de la baignoire dans laquelle il est parti se réfugier. Une partie de lui, enfantine, se dit qu'il aurait aimé mourir en héros, acclamé par des foules d'inconnus, remercié pour son sacrifice. L'autre, vicieuse, lui crie de ne pas faire ça, de quitter des yeux le grand couteau qu'il a amené avec lui. Tu ne peux pas les abandonner, lui rappelle-t-elle. Il le sait déjà. Mais il y a ce rouge qui coule sur ses mains, ce rouge qui le ramène face à une réalité trop dure à supporter, ce rouge apparu comme par magie quand, sous le choc il s'est mis à taper le miroir qui lui renvoyait le reflet de son être détruit. Chacune des larmes qui coulent sur son visage est pour eux. Son cerveau repasse en boucle les visages des gens qu'il aime, comme pour lui faire comprendre qu'il n'est pas seul, qu'il a encore des gens à aimer. Il les rejette en bloc, la Victory choquée, la Automne dévastée, ceux apeurés. Certains diront qu'il a finalement sombré dans la folie, que ce monde était trop difficile pour une personne comme lui. Et il y a celui à qui il s'interdit de penser, il y a Basile. Basile qui trouvera son cadavre tiède d'ici quelques heures en rentrant. Ou froid. Il n'a jamais été capable de comprendre les horaires de son meilleur ami ce qui n'a désormais plus la moindre importance.

Ses mains le brûlent, le grattent. Les bouts de verre encore présent à l'intérieur de sa chair ne demandent qu'à être enlevé mais il ne fait pas le moindre geste. Il se contente de fixer ce couteau qui lui permettra de connaître le repos. Il ne croit en rien, il n'espère pas un monde meilleur après. Il a juste envie de disparaître de la surface de la terre, ne plus être un poids pour les autres qu'il se risque trop souvent à amener dans sa chute.

Il repense à celui qui a précipité ce moment de faiblesse, à celui qui sans le savoir est l'élément déclencheur de ce qui arrivera dans les minutes qui suivront. Il repense à Lichuan, à cet ami toujours présent, à celui qui n'aurait jamais dû trahir. Il revoit son visage dévasté par la haine durant l'épisode avec Lone, ce reflet de ce qu'il est également. Un goût à la fois acide et sucré finit par lui piquer la gorge. Il est incapable de savoir depuis combien de temps il ne s'est pas nourri d'autre chose que de bonbons trop chimiques. Quelques secondes plus tard, le vomi qui prend place entre ses jambes est rose et a une odeur de fraise tagada. C'est ce que ça fait alors, de se sentir trahi, de se dire que toutes les personnes à qui on tient peuvent agir de la sorte, à marcher sur vos sentiments – eux, sincères – comme s'ils n'avaient pas la moindre importance. Il repense à cette lettre, à cette réponse que celui qu'il considérait comme son ami lui a donné. Il se sent dévasté, détruit. Il aurait aimé se persuader que tout irait bientôt mieux, qu'il rêvait, que son esprit lui jouait de nouveaux tours dans l'espoir de le rendre fou. Mais le papier taché de sang qui traîne sur le carrelage est concret. Il l'a tenu, ses larmes s'y sont écrasés quand il a lu la fameuse phrase, celle de trop. Je trahis aussi naturellement que d'autres changent de chemise, écrit Lichuan. Et face à toutes les pseudo gentillesses énoncées, c'est ce qu'il a retenu.

Le métal du couteau le fait frisonner. Il hésite une fois de plus, jusqu'à ce que la lame lui renvoie à nouveau ce reflet, cette vision de lui à laquelle il tente d'échapper depuis des années. Il est pathétique, seul face au monde. Aujourd'hui, il se rend compte qu'il a tout perdu. Disparue sa famille à laquelle il tenait tellement, Lichuan l'a faite explosé en les trahissant tous. Finis ces moments de bonheur, entouré de ceux avec qui il se sentait si bien. Et encore une fois, il ne reste que Basile. Faux espoir. Il n'est pas stupide Jessie, et ça malgré l'image pleine d'insouciance qu'il renvoie au monde. Il sait que Basile ne lui pardonnera jamais quand il apprendra la vérité. Il deviendra au mieux un inconnu, un étranger bizarre à qui on refuse d'adresser la parole dans la rue. Dans le pire des cas, Azkaban deviendra sa maison. Il refuse de s'y laisser mourir, seul et oublié de tous. Il préfère en finir aujourd'hui. Sa vue est brouillée par les larmes, son cerveau concentré sur le tranchant du couteau qui vient se poser sur sa peau tatouée. Et il coupe. Rouge sang, un bon début mais il faut atteindre les veines qu'il veut n'avoir aucune chance d'être retrouvé en vie, forcé de devoir donner des explications gênantes.

Hiro îth ab 'wanath, puissent-ils trouver la paix après la mort. Ses yeux se lèvent enfin pour la première fois depuis cinq bonnes minutes. Il contemple le mur sur lequel est écrit avec son propre sang son message d'adieu, celui pour son meilleur ami.
Adieu Merry.

electric bird.

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Basile. La première chose qu'il voit en reprenant difficilement connaissance sont ses yeux, ceux qui ont plus d'effets sur lui que toutes les lames du monde. Face à son meilleur ami, il se sent mourir. Il ne lui faut que quelques secondes pour comprendre qu'il a échoué, que Basile est arrivé à temps pour le sauver de lui-même, de sa démence qui le pousse toujours à agir un peu trop radicalement.

En temps normal, il aurait été ravie. Ses yeux se seraient mis à pétiller de bonheur face à ce spectacle qu'il aurait considéré magnifique. Se faire réveiller par l'écossais, c'est comme rejouer cette scène qu'il trouve lui-même stupide du prince charmant qui vient sauver la princesse. Habituellement, il n'aurait pas manqué une occasion de rappeler à son meilleur ami qu'il faut normalement donner un baiser, et ça même s'il sait pertinemment que la seule chose à laquelle il aurait eu droit est une tasse de café, et encore. Mais la douleur à son poignet lui rappelle qu'aujourd'hui n'a rien de normal et – mise à part cette tristesse vicieuse qui refuse de le quitter – c'est de la tristesse qu'on lit dans ses yeux. De la tristesse et de la peur. Soudainement, il a honte, honte de lui. Honte d'avoir imposé à Basile cette image de son corps presque mort, honte d'avoir à donner des explications. Quelques minutes de plus et il serait mort, lui rappelle son cerveau. Quelques minutes de plus et il n'aurait pas à se soucier des conséquences de ses actes. Il serait un cadavre qu'on amènerait à la morgue où tous pourraient contempler la marque des Ténèbres qui orne son bras tatoué. Certains auraient mieux compris les raisons qui l'ont poussé à abandonner, mais pas Basile. Face à ses yeux inquiets, il sait. Son meilleur ami n'aurait jamais pardonné un acte pareil. Il l'aurait haï tout le reste de sa vie, supprimant de sa mémoire tous les moments heureux pour les remplacer par ce sentiment de trahison.

Sauf qu'il est vivant, sauvé par la seule personne qu'il aurait aimé ne plus voir. Il aurait dû commencer plus tôt, aller ailleurs, utiliser une façon de faire plus optimale. Il aurait dû mais il a échoué. Le regard de son ami est la pire des tortures. Il voit Basile inquiet, Basile qui semble être là pour lui, Basile qui cherche à comprendre les raisons qui l'ont poussé jusqu'au suicide. Il ne les a pas préparé à ça, lui le gosse heureux qui saute habituellement partout. Il a envie de fuir, échapper aux explications qui vont forcément venir, échapper au visage déçu de son ami. Ne jamais voir ses yeux remplis de haine quand il lui racontera la vérité. Il aurait aimé partir avec une image correcte de son meilleur ami. Ses sourires quand il rigole, son expression quand il se compare à Batman, ces moments où ils vont tous les deux boire un verre après le travail. Ces moments où tout le reste n'a finalement que peu d'importance. Alors il aimerait fuir, que Basile ne garde que ça de sa personne. Il se fiche d'agir comme un lâche, il ne cherche qu'à le préserver. Pas de la bonne façon, pas après avoir tenté de se suicider dans sa baignoire. Il n'a pas le courage d'affronter tout ça. Il veut juste partir mais il en est incapable. Impossible de transplanner, impossible de se lever. Il est pris au piège.

— Tu n'aurais pas dû me sauver Basile. Sa voix est faible. Chaque mot lui coûte plus qu'il ne l'aurait pensé. Pourtant, ses blessures guérissent, il est au chaud sur ce canapé qui lui sert presque quotidiennement de lit. Mais il n'a pas envie de parler, comme pour retarder ce moment inévitable. Tu n'aurais pas dû. Des larmes coulent à nouveau sur ses joues. Tu vas me haïr, Basile. Me haïr.

Il aurait aimé que tout soit différent mais c'est trop tard désormais. Il fait partie des mangemorts depuis bien trop longtemps pour tenter de nier son implication dans ce groupe de personnes activement recherchées. Il fait partie des méchants, comme dirait Basile. Mais c'est faux. Il n'a pas de bien et de mal, il n'y en a jamais eu. Cette certitude existe chez lui depuis trop longtemps. Il y a juste des gens, des actes de foi, ceux qui veulent agir et ceux qui veulent les en empêcher. Il y a Gandalf et Saroumane, deux personnes prenant des routes différentes pour des raisons qui leur semblent être les bonnes. Il y a lui qui rejoint les mangemorts sans penser aux conséquences, sans se douter que ça serait compliqué avec un meilleur ami auror. Et soudainement, il se sent égoïste, peut-être encore plus que Lichuan. Il ne veut pas mieux que son ami, que celui qui a trahi leur famille sans un mot.

Il trouve enfin le courage de le regarder. Il aimerait arrêter de pleurer, le prendre dans ses bras, le supplier de le pardonner mais il n'est pas stupide Jessie. Il sait que les choses ne sont pas si évidentes. Il a conscience que ça ne sert à rien si c'est pour se haïr quelques minutes plus tard après lui avoir avoué la vérité. Envolés les moments heureux, il se retrouve seul.

electric bird.

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Tu es comme mon frère. C'est le genre de phrase qui fait mal, celles qui donnent envie de pleurer toutes les larmes de son corps. Parce que quand Basile la prononce, il sait que c'est fini, qu'il vient de perdre ce qu'il y a de plus précieux à ses yeux. C'est Pippin sans Merry, Batman sans Robin. C'est le côté droit du cœur, incapable de fonctionner convenablement sans le gauche. Il étouffe. Sur ce canapé désormais devenu inconfortable, il fait connaissance avec le concept de honte. Il pourrait mentir, inventer une histoire plus grande que lui qu'il serait finalement incapable de contrôler. L'idée lui traverse l'esprit bien sûr –  il n'a pas la moindre envie de le perdre, son meilleur ami – mais au bout de quelques secondes il se fait à l'idée que ce n'est pas une solution viable. Son regard s'arrête plus loin sur un papier qui traîne dans le salon, au sol. Un papier que Basile n'a pas pris le temps de ramasser ou de lire. Une lettre qui a tout précipité, l'aveu du traître qu'il ne peut se contraindre à haïr.

La phrase tourne en boucle dans sa tête. Tu es comme mon frère. Lui l'a toujours vu de cette manière. Basile c'est son meilleur ami, son grand frère, son super-héros, son âme sœur. Il regarde l'auror avec un regard désolé bien que ça ne serve à rien. Il est loin d'être stupide Jessie, il sait qu'il pourra s'excuser des milliers de fois que ça ne changera pas. Le gamin loyal a trahi celui qui compte le plus à ses yeux pour des idéaux approximatifs. Son attachement aux mangemorts est plus sentimental qu'autre chose aujourd'hui, et même s'il se voile la face avec une facilité déconcertante, au fond de lui il a conscience que c'est Lichuan qui a raison en trahissant, qu'il ne peut pas rester éternellement avec ces gens aux comportements déviants. Mais c'est entouré par cette folie ambiante qu'il se sent le mieux. Il aime Basile, Victory, Joy et Automne. Il aime ces moments simples qu'il peut passer avec ses amis, bien trop habitué à ses lubies pour le juger. Ces moments ne sont pas suffisants et même s'il les chérira jusqu'à sa mort, c'est chez les mangemorts qui retrouvent ce qui s’apparente le plus à des gens capables de le comprendre. Il ne se fait que rarement d'illusions, il sait que même dans ce cercle privé, certains le trouvent plus que bizarre mais comme toujours, il l'a très rapidement relayé au rang de détail. Ces gens sont fous, et ils les trouvent magnifiques. Il a l'impression que tout est possible une fois ensembles, qu'ils ne sont pas obligés de céder à la pression d'une société qui aimerait les psychanalyser avant de les envoyer croupir dans un hôpital psychiatrique froid et impersonnel.

Il essuie ses larmes, réprime les suivantes avec une difficulté sans pareil. Ce n'est plus la peine de pleurer, ça ne changera rien. Basile ne sera pas apitoyé par ces gouttes salées en apprenant la nouvelle. Il ne le trouvera que plus stupide, bien que ce soit désormais difficile. La douleur a son poignet lui rappelle en discontinu à quel point son existence vient de prendre un tournant inattendu. Tu es comme mon frère. Mais il le connaît lui, le frère biologique de Basile et il sait qu'il n'aurait fait une connerie pareille de sa vie. C'est quelqu'un de bien, pas du genre à rejoindre les mangemorts, pas du genre à trahir ses amis, pas du genre à être faible en se suicidant pour fuir la confrontation.

— Lichuan. Il ne sait pas par où commencer son explication. Trop de choses, trop d'informations, il se contente de lancer un nom, celui que Basile hait tant, celui qui lui manque déjà. Lichuan a trahi. Son regard se repose sur le papier froissé qui repose proche de la télé. Des mots durs qu'il aurait aimé ne jamais lire. C'est ma faute. Je devrais arrêter de m'attacher à vous. Il le regarde, son meilleur ami. Il a envie de tout arrêter, d'effacer ça, de le prendre dans ses bras. Elle lui semble si lointaine l'époque de l'innocence où il pouvait le prendre dans ses bras au risque de se faire rembarrer. Elle date de la veille, voire du matin même. Tu la ressens cette haine, c'est bon ? Tu penses encore que c'est pas si grave ? Tu me considères encore comme un frère même si je suis un mangemort ? Il marque une très courte pause. Réponds pas. Pas besoin, je sais ce que tu penses. Tu dois être déçu, te dire que je t'ai trahi et c'est vrai. Mais je voulais pas. De toute façon, c'est trop tard. Tu me hais, n'est-ce pas ? Dans quelques heures, tu me haïras comme tu as jamais haï personne. Même Lichuan te paraîtra fréquentable. Il baisse le regard, incapable de supporter quelques secondes de plus la vie de son ex-meilleur ami. Je t'ai jamais mérité. Tu as toujours été trop bien pour moi, je suis pas con. Tu devrais t'estimer heureux, c'est fini maintenant.

Ça aurait dû être fini définitivement mais personne ne le laisse faire. Il n'a plus l'impression d'être libre de ses actions. Constamment, il se retrouve obligé d'agir comme le veule les autres. Pourtant, il aurait été heureux mort. Il ne l'aurait pas su, ne serait resté qu'un souvenir à la fois bon et mauvais. Pour son meilleur ami, il ne sait. Peut-être qu'avant cette conversation, la tendance aurait été au positif mais maintenant il doute. Il ne viendra sûrement pas à son enterrement, il n'apportera pas de fleurs, pas d'anneaux en référence à l'œuvre qui a rythmé sa vie, qui est à l'origine de plusieurs de ses choix les moins intelligents. Tu es comme mon frère. Foutaises.

electric bird.

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« Tu vois Basile, Pippin et Merry c'est pas juste des cousins ordinaires. C'est beaucoup plus que ça. Ils font partie de la Communauté de l'Anneau, et ils sauvent la Terre du Milieu. Dans le deuxième tome, c'est un peu la merde parce qu'ils finissent par se retrouver seuls, livrés à eux-mêmes. Mais ils gèrent quand même. Ils arrivent à trouver Sylvebarbe – c'est un arbre géant qui parle, on va dire que c'est Victory tu vois – et ils détruisent la tour où règne Saroumane alors que c'est un magicien surpuissant. Enfin, eux ils font pas grand-chose, sauf trouver des provisions à la fin. Mais ils sont quand même super classe, c'est des héros. Et ils s'aiment, un peu comme toi et moi. À un moment ils doivent être séparés et c'est un cauchemar. Alors Merry offre sa dernière feuille à fumer à Pippin, c'est super triste. Mais nous, on se séparera jamais hein ? On restera ensemble peu importe les événements. »

Les souvenirs se bousculent dans sa tête. Leur rencontre, Poudlard et leurs conversations si légères, leur nouvelle vie et l'âge adulte.

Sa vie est détruite. Chaque mot que prononce son meilleur ami est un énième coup de couteau qui se plante dans sa poitrine. Lui qui voulait mourir devrait se réjouir. C'est de l'intérieur que Basile l'assassine. Il est mort Jessie, une carcasse vide qui continue à bouger, à pleurer sur ce canapé qu'il a si longtemps squatté. Incapable de répondre, incapable de dire quoi que ce soit pour tenter d'arranger la situation. Il n'est pas totalement stupide, il sait quand abandonner, quand une cause ne vaut plus la peine de se battre. Quoi qu'il dise, ils ne seront plus amis. Plus jamais.

C'est terminé. Elle fait mal cette phrase, elle sonne la fin d'une époque sans laisser entrevoir le début d'une autre. Sans Basile, il n'a plus rien. Sans Basile, il devient incapable de donner un sens à sa vie. C'est sa malédiction en quelque sorte, toujours incapable de faire les bons choix. Depuis sa naissance, il n'a jamais eu le moindre but. C'est pour ça qu'il a choisi un boulot lui permettant d'être proche de son ami, c'est pour ça qu'il a accepté de rejoindre une organisation terroriste juste parce qu'un autre lui a demandé. Seul existe le besoin de bouger, de faire du bruit. Voir le jour suivant n'a que peu d'importance dans le fond. Il aurait préféré mourir, tout aurait plus simple. Il n'aurait pas vu l'une des seules personnes comptant pour lui dessus, il n'aurait pas à vivre.

— Je t'avais dit que tu me haïrais. C'est tout ce qu'il peut répondre. Au diable les excuses et les jérémiades. Son regard reste fixé sur le dos de l'auror. Alors c'est ça l'enfer sur terre, un sentiment de vide incontrôlable. Basile et Lichuan, ceux envers qui il a toujours fait preuve d'une grande loyauté. Les causes opposées, la défense du bien face à la descente dans la folie. Bien sûr que tu allais les perdre Jessie, réalise-t-il avec un sourire triste, tu n'étais qu'une pièce sans trop d'importance pour eux, un hobbit dans l'armée du Gondor. Un soldat dont on oublie le nom. Et il ne pense qu'à une chose, que Basile sorte pour aller finir ce qu'il a commencé. Sa libération, son retour au néant. Il meurt, certains pleurent, mais dans un mois tout le monde l'aura oublié. Tout le monde se fiche du petit Poufsouffle trop excentrique.

La punition tombe, la pire de toutes. Reste en vie. Il ne s'y attendait pas, il aurait tout préféré à cette sentence. Mourir, la si belle alternative disparaît au moment où la porte se ferme. Elle est dure, la conséquence de sa trahison. Rester en vie, c'est vivre avec une multitude de regrets, le genre qui te bouffe et qui font de toi un être dépourvu de joie. Il tombe sur le canapé, se recroqueville. Chaque centimètre carré de cet appartement lui rappelle des souvenirs heureux par milliers. Et dans un moment de lucidité, il ramasse la lettre de Lichuan – la lettre du traître – et transplanne chez la première personne à qui il pense, chez celui qui ne devrait pas le voir pleurer mais qui devient la solution la plus logique. Reste en vie, Basile a dit. La mort est trop belle pour toi, Jessie entend.

We came all this way
But now comes the day
To bid you farewell

electric bird.