Here's the pride

before the fall

La journée était finie, Sybella venait de retrouver l’ambiance confortable de l’appartement. Soulagée de n’entendre aucun bruit dans la colocation, elle abandonna manteau et écharpe pour se réfugier dans sa chambre, passant par la case cuisine pour y voler deux ou trois choses avant de claquer la porte derrière elle et de s’effondrer lamentablement comme une larve sur le grand lit deux places qui trônait au milieu de la pièce.

Elle n’en revenait toujours pas d’apparaître dans les lignes du Sorcière-Hebdo d’automne. Si dans les règles habituelles de l’art, Syb’ avait toujours raffolé des potins et n’était jamais gênée d’être au centre de l’attention, cette fois-ci, c’était la goutte d’eau qui faisait déborder le vase. La révélation sur sa liaison avec Icarus n’était absolument pas le type de publicités qu’elle recherchait. Si elle avait quitté la rédaction de la presse people sorcière, c’était précisément pour fuir ces scandales, et elle se retrouvait maintenant avec l’image de la fille facile collée sur son dos comme une étiquette indélébile. Plus que sa mère qui allait déchanter lorsqu’elle lirait le numéro, c’était la réaction de son supérieur à la Gazette, et celle de ses amis qu’elle redoutait particulièrement.

Elle allait devoir faire une croix sur son poste. Nemours allait la tuer – c’était au moins ce sort qu’elle s’imaginait de la part de son intransigeant et perfectionniste boss -, ses parents allaient vouloir l’enfermer dans un couvent et … Et l’irlandaise préféra étouffer la paranoïa et l’angoisse qui la guettaient en se roulant en boule dans le lit, écrasant son oreiller sur sa tête. Peut-être que le problème disparaîtrait de cette façon.

Sur ces pensées moroses, trois coups sur la porte résonnèrent. La blonde grogna : elle n’avait pas envie de parler, ni de faire l’effort de paraître présentable. « J’suis occupéééééée. » répondit-elle d’une voix traînante et peu avenante tandis qu’elle s’enroulait dans sa couette. Elle n’avait aucune envie de devoir parler à Galaad ou à Hannah – quant à Justin, elle l’éliminait directement de la liste des suspects : il n’aurait jamais pris la peine de prévenir avant d’oser enfreindre le périmètre sacré de la chambre qu’elle partageait avec l’ex-Poufsouffle.

La porte s’entrouvrit finalement tout doucement, dans un grincement qu’elle n’avait pas encore fait réparer, et ce fut en soulevant l’oreiller et en ouvrant un œil qu’elle reconnut l’invité surprise – et replongea automatiquement la tête dans le moelleux de son coussin. « Ah, c’est toi. » Seul individu qu’elle pouvait tolérer dans ce moment de faiblesse, et surtout qui pouvait la voir au plus bas, Seamus apparaissait dans le cadre de la porte. Elle lui fit signe d’entrer en soupirant, lui jetant l’exemplaire du Sorcière-Hebdo paru le matin-même. « Au cas où t’aurais pas vu la nouvelle … » Tout le monde devait déjà être au courant. Et c’était un peu sa faute, puisque c’était son abonnement à elle qu’ils recevaient ici.

La blonde envoya finalement paître l’oreiller et poussa un profond soupir. « Je crois que je vais m’enfermer dans cette chambre jusqu’à la fin de mes jours avec cette … infâme chose. » De sa main gauche, elle attrapa le pot de Nutella soigneusement disposé sur la table de chevet et le dévissa consciencieusement pour y glisser une cuillère qu’elle enfourna dans sa bouche. « J’ai reçu du courrier ? » demanda t-elle d’une voix un peu molle. Ne manquait plus qu’une facture imprévue pour couronner le tout.

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Elle aurait du le prévoir ; Justin Finch-Fletchley avait saisi la perche tendue avec une aisance quasi-insolente. « Evidemment. » L’irlandaise n’excusait guère le comportement de son ennemi, tout au plus lui reconnaissait-elle son habituelle facilité à attendre qu’on lui mâche le travail pour l’attaquer.

Néanmoins, l’ex-Poufsouffle ne représentait qu’un cadet très secondaire de ses soucis actuels. Elle aurait même sans doute souhaité plutôt l’entendre piailler pendant plusieurs jours plutôt que de devoir affronter le monde du scandale dans la presse. Même la petite taquinerie de Seamus ne la déridait pas – ni ne l’énervait vraiment, ce qui était encore plus anormal. « Très drôle. » Bien sûr Sybella ne pouvait s’en prendre qu’à elle si cette réputation lui collait progressivement à la peau. Pourtant elle ne pouvait pas dire qu’elle regrettait ses actes : elle avait simplement choisi de ne pas se poser pour le moment, une décision qui pour elle correspondait à bon nombre de jeunes filles de son âge. Pour le reste, ce cher Finnigan n’aurait aucun détail croustillant supplémentaire, il pouvait toujours se gratter pour en savoir plus ! « Ca te regarde pas … Hé, ma cuillère ! » ronchonna t-elle sans pour autant chercher à récupérer son du. Elle savait pertinemment qu’il avait conscience de faire ce qui était le mieux pour elle, même si ça allait à l’encontre de son envie puérile de se noyer dans le chocolat. Elle l’aurait regretté le cas échéant.

La nouvelle concernant le courrier fit relever un peu le menton de Syb – en même temps que son moral, très très légèrement. « De Dean ? » Ses sourcils se haussèrent en signe d’étonnement. Et de méfiance, un peu. Le jeune homme n’écrivait jamais par hasard, surtout ces derniers temps – ses messages étaient toujours loquaces. Et pour le coup, elle se demandait bien pourquoi la lettre n’était adressée qu’à elle. « Je suppose que c’est simplement pour donner des nouvelles … » soupira la blondinette en décachetant l’enveloppe, loin de soupçonner la boîte de Pandore épistolaire qu’elle s’apprêtait à ouvrir.

Le reste des minutes qui suivirent ressembla à un très long et très pénible silence. Ses yeux s’écarquillèrent, ses mains serrèrent un peu trop le papier et plusieurs fois ses pupilles refirent le chemin des lignes écrites sur le parchemin, comme si elle n’était pas sûre de bien lire ce qu’elle avait lu. « Je. N’en reviens pas. » articula t-elle, la voix étouffée par une colère indignée. « Seamus ? Tu savais que Dean lit le Sorcière-Hebdo ? » Trop aigue pour ne pas être le signe d’un léger problème de la taille d’un cumulonimbus noir d’encre, la voix de la journaliste laissait comprendre à son irlandais d’ami que son état n’était pas prêt de s’arranger.

Elle n’explosa que dix secondes après cette absurde question. « Il se fout de moi ? C’est maintenant qu’il se réveille ?! » Sybella était choquée, oui, choquée et déçue que quelqu’un comme Dean s’abaisse à croire ce qu’un tas de ragoteurs et de colporteurs. Qu’il puisse lui dire de but en blanc et sans aucune honte qu’elle avait un comportement irréfléchi, et qu’elle pouvait avoir mieux. Quel ex se permettait de balancer des trucs pareils ? Il lui avait signifié pendant des semaines qu’il ne se passerait plus rien entre eux, qu’il était préférable qu’ils deviennent de bons amis. Il lui avait sciemment caché la vérité au sujet de Sofia. Et maintenant, maintenant il retournait sa veste ? Par écrit ? Le courage des Gryffondor n’avait décidément aucune limite, songea une Sybella acide. « Je le déteste. Non mais on croit rêver, depuis quand il ose être jaloux ? Tu savais qu’il avait largué Skogar ?! Pour MOI ? » A ce compte là, ce n’était plus de l’incrédulité, c’était de l’hystérie. Dean Thomas était en train de la rendre parfaitement chèvre.

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Sybella le laissa lire à son tour l’écrit de Dean, avant de secouer la tête face à la déconfiture de son meilleur ami. « Seamus, sois sérieux cinq secondes, s’il te l’avait dit, ça ne serait pas resté un secret. » Même si la remarque avait un côté blessant, elle découlait d’une évidence singulière pour la blonde : si Finnigan avait eu la moindre information les concernant, l’un et l’autre auraient été mis au courant dans la minute. Ce qui assurait, à Dean comme à elle, une absence totale d’intimité l’un envers l’autre.

En temps normal, l’irlandais aurait forcément cherché à la réconforter ou à dédramatiser la situation aux yeux de la jeune journaliste. Il aurait tenté un trait d’humour ou l’aurait même félicité d’avoir réussi à rendre Dean Thomas jaloux. Mais le jeune homme ajoutait une pierre à l’édifice de la colère la blondinette en lui révélant – en partie accidentellement – que la rupture avec Skogar n’était pas une nouvelle pour lui. Ou pour les autres de la colocation. Autant dire que Syb’ était le dindon de cette très, très mauvaise farce. « Oh mon dieu. » Les yeux ronds, la main plaquée contre la bouche, elle oublia de respirer pendant trois secondes – avant que toutes les connexions ne se fassent dans son cerveau et que le détonateur s’enclenche, la faisant redémarrer au quart de tour. « Je suis le plan de secours, donc. Je suis juste une espèce de lot de consolation vu qu’il n’a plus personne et – » Sa voix était partie en vrille tout comme elle s’était d’ailleurs redressée sur le lit et avait agrippé la couette pour l’envoyer valser par terre « Non mais il a pété un plomb. Il est. Complètement. Malade. » Elle bondit hors du lit comme un diable hors de sa boîte et se mit à retourner consciencieusement une première caisse de bric à brac sous son lit, avant de remettre le foutoir à sa place, puis de refaire la même opération trois fois dans ses affaires.

Une vraie furie qui avait quelque chose de très précis derrière la tête, voilà à quoi elle ressemblait. Elle dénicha enfin quelques parchemins, arrachant les premiers dans sa frénésie – heureusement, le dernier était intact et elle le posa très minutieusement sur le bureau, avec un sourire vengeur. « Oui, exactement, Seamus, on est potes. Et comme tu peux le voir » Elle claqua le tiroir de son bureau, en ressortant une bouteille d’encre. « Mon nouveau pote » Elle insista sur le mot avec une haine toute particulière. « me fait une crise de jalousie tout ce qu’il y a de plus platonique. » Sybella eut un rire nerveux, un rire loin d’être le signe d’une hilarité positive. « Et d’ailleurs, je le déçois. Parce que tu vois, je devrais mériter mieux. » Elle posa l’encrier sur une étagère un peu trop fort et tira la chaise pour s’asseoir. « C’est une connerie. Une de ses foutues conneries d’idées que j’ai accepté parce qu’il voulait ça, il voulait qu’on soit amis et j’ai cru qu’on pourrait l’être et puis … Passe moi ma plume, Seamus. » Ecrire une lettre relevait de la simple banalité pour quelqu’un comme Sybella, mais à ce stade et dans cet état émotionnel, le message allait être plutôt enflammé. « Il me dégoûte. » cracha la jeune fille, qu’on n’avait jamais vu aussi énervée depuis longtemps. En fait, depuis peut-être ce jour où elle avait appris que Dean Thomas sortait avec Sofia Skogar. Les mauvais jours de l’ex-Serpentarde revenaient et son naturel véritable était bien trop facilement de retour au galop.

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La gueule de bois de son ami passait au dernier rang des priorités de la journaliste. Peut-être que s’il faisait attention à lui, peut-être que si d’ailleurs son pote de toujours était là pour s’en soucier et pour voir son état en journée comme en soirée – le même, perpétuel et empestant le whisky -, la donne changerait. Syb’ n’avait ni le temps ni la force de vouloir transformer un homme qui avait décidé de devenir un déchet. Surtout depuis qu’il passait tout son temps avec Stomby. Ca ne l’empêchait pas d’éprouver de la peine pour Seamus quand elle rentrait et qu’il ronflait dans le canapé, à moitié ivre. Elle se contentait de faire ce qu’elle pouvait à sa hauteur : le couvrir avec un plaid et jeter les cadavres de bouteille.

Alors ses soucis de mal de crâne, il pouvait se les carrer où elle pensait. « Heureux les simples d’esprits. » La méchanceté était plus qu’un détail symptomatique chez la blonde : c’était une façon d’être qui ne faisait que s’accentuer lorsqu’un malheureux tentait de dédramatiser ses problèmes. « Désolée mais là je me calmerai plus tard, Seamus. » Elle est loin de l’être, désolée : Sybella est même plus satisfaite que jamais de pouvoir laisser aller sa colère et de faire du bruit tout son soûl. Si elle avait du se contenir, nul doute que les ravages auraient été pires encore.

« Je suis curieuse de savoir comment tu vas défendre ton meilleur ami. » Son regard – celui de chat capricieux et acéré qu’elle avait lorsqu’elle était dans son humeur la moins amène – se braqua sur Seamus, dans l’attente qu’il chute. Pourtant, au lieu de se lancer à corps perdu dans un diatribe-suicide où il était éventuellement question de la noblesse d’âme de son meilleur ami, l’ancien rouge et or lui apporta beaucoup mieux sur un plateau. « Et si tu allais le voir demain pour lui parler ? » « T’as raison, vaut mieux que je m’énerve directement sur lui. Oh mais zut, il est pas là ! Je fais comment ? Je transplane à Poudlard et je lui mets ma plume dans le nez ? » rétorqua t-elle presque aussitôt, juste avant qu’il ne précise un peu plus son idée naïvement touchante. « Il est chez ses parents, à Londres ». La suggestion acheva alors de passer du côté médiocre pour devenir tout à coup lumineuse. Au départ, la blonde aurait pu s’estomaquer d’avoir à se déplacer pour faire face à l’anglais ; mais à y réfléchir, se planter devant chez lui pour lui tomber sur le dos sans prévenir ni annoncer sa visite lui annonçait une promesse qu’elle ne pouvait maintenant plus effacer.  « … Non. C’est une très bonne idée. Je vais aller le voir dès demain. Mais avant, je vais quand même lui écrire ce que je pense. » Double-erreur pour Finnigan : croire qu’un plan en remplaçait nécessairement un autre, et imaginer que convaincre une Tyrel de faire marche arrière était facile.

La jeune fille dévissa l’encrier, s’assit, déroula le parchemin. Commença alors une danse laborieuse et minutieuse, presque gracieuse, quasiment admirable : l’écrivaine penchée sur son œuvre, attentive, soignée. Sauf qu’en lieu et place de best-seller ou de Comédie Humaine revisitée, une lettre affreusement salée et épicée se concoctait à l’adresse de l’aîné Thomas.

Toute à sa rédaction, l’irlandaise n’en négligeait pas son ami, qui avait fini par tomber dans les arguments foireux – des mots sans doute emprunts d’un patriotisme admirable, mais qui n’avaient rien de logique. « J’adore ta grand-mère, tu le sais. Mais là ça n’a absolument aucun sens. » commenta la blonde, qui ne cacha ni son scepticisme ni son ironie. « En plus, Galaad est irlandais et on ne peut pas dire que ça m’ait porté chance. » Un point pour elle, pensa la jeune femme avant d’attaquer un nouveau paragraphe incendiaire.

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Il avait beau l’insulter et chercher à lui démontrer qu’elle cédait aux chants des sirènes trop facilement pour ne pas reconsidérer sa soif de vengeance, la blonde n’en écoutait pas un traître mot. Ou plutôt, si, elle entendait tout, mais aucun argument de son compatriote ne trouvait grâce à ses yeux. Il n’avait aucune idée de ce que ça pouvait lui faire, à elle, que Dean soit aussi méchant dans son jugement. Qu’il touche aussi près la vérité et ne s’inquiète même pas de la blesser. Elle n’avait jamais été soucieuse des autres, ce n’était pas aujourd’hui que ça changerait – encore moins quand on lui donnait toutes les raisons de renvoyer l’ascenseur. « Si t’essaies de me dissuader de lui écrire ma façon de penser, c’est raté. » La jeune femme, penchée sur son parchemin, ne décollait même pas le nez du vélin pour regarder Seamus. C’était dire l’état de transe dans lequel elle se mettait pour écrire son plus beau hibou à Dean.

Il y avait néanmoins des limites à l’impassibilité de la blonde et si son interlocuteur n’avait pas été aussi proche de son ex, peut-être que la jeune femme n’aurait eu aucune retenue et aurait balancé la moitié de ses affaires à la tête de Seamus avant de le mettre tout simplement à la porte de sa chambre. Sa réaction était donc estimée parfaitement modérée quand elle daigna enfin s’arrêter pendant quelques secondes pour poser sa plume et empoigner Finnigan d’un regard acéré et surtout scandalisé. « Excuse-moi mais c’est pas toi qui me bassinais pour que je sois honnête ? Maintenant que je décide de jouer franc-jeu, ça ne va pas non plus ! Faut savoir, Seamus. » On lui avait toujours reproché ses mensonges, et finalement c’était tout juste si on ne lui demandait pas de finalement continuer dans cette voie, juste pour ne pas faire de mal à un brave garçon qui avait commis une erreur – une grosse, mais une seule, c’était donc forcément pardonnable ! « La vérité c’est que ton meilleur ami a merdé aujourd’hui, et c’est peut-être la première fois de sa parfaite petite vie mais il va s’en rappeler, crois-moi, ça lui servira de leçon. » Sa voix trahissait sa déception plus que sa rage sur la fin de ses paroles et la blonde se retourna pour contempler le début de sa lettre et la reprendre là où elle l’avait laissée.

Dean n’allait pas se jeter sous un train, il n’allait pas partir en dépression pas plus qu’il ne déciderait de quitter la colocation après cette future lettre. Néanmoins, Sybella espérait qu’il réagirait. Ou qu’au moins il prendrait conscience de certain contresens qui n’avaient cessé de semer des embûches dans leur possible relation. « Il ne se soucie pas de me casser, moi. » répliqua la blonde sans attendre, avec la spontanéité qu’on aurait tant attendu d’elle il n’y a pas si longtemps. Sa main continua les dernières phrases de sa tirade dithyrambique et lorsqu’elle eut terminé son courrier, ce fut pour entendre une des plus belles âneries pondues par Seamus aujourd’hui – au point que la blonde écarquilla les yeux et secoua la tête, profondément décontenancée. « Cool ? Vraiment ? Tu trouves ça cool un mec qui balance un secret qu’il t’avait promis de ne dire à personne ? » Bien sûr qu’elle parlait de Galaad Stomby quand elle donnait cet exemple criant de vérité, et bien sûr que Seamus comprenait ce qu’elle sous-entendait. Aussi gentil et naïvement touchant pouvait être l’ex-rouge et or, l’irlandaise ne cesserait jamais de lui reprocher son flagrant manque d’objectivité. Ce n’était pas parce que les gens étaient de votre patrie et qu’ils acceptaient d’aller au pub avec vous qu’ils étaient forcément fréquentables et dignes de confiance. « Pas la peine de répondre, tu aggraves ton cas. » conclut même une Sybella requinquée, qui tendit sa lettre fraîchement achevée à son colocataire. « N’essaie pas de l’arracher ou de m’empêcher de l’envoyer, je le ferai quoi que tu fasses. » Ce n’était ni une menace, ni du chantage : c’était un constat cruel et sans appel.

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